A nossa tempestade interior trás verdades escaldadas pelas quentes lágrimas da dor

Trás também mentiras enfeitadas com doces desejos de um velho sonhador

Talvez você não entenda o que eu digo, talvez você nem mesmo seja meu amigo

O que importa agora?

Se a chuva lava o doce cobertor que enfeita os sonhos

O que resta após a garoa final?

Talvez não passe de um solo batido,

batido pelas fortes pancadas de um coração incontrolável, de um amor imprestável.

Então indago novamente, o que importa agora? O que nos resta agora?

Após a garoa final...